no recuerdo porqué me levanté el día de hoy pero sé que sigues en estos pasos, que ayer te besé con labios de lluvia y que hoy estoy parada en la misma esquina en la que nada alcanza, ni tus manos robabordes, ni mis labios de lluvia, ni este domingo a prueba de amores en el que salí sin llaves de las cobijas y en el que no recuerdo cómo empecé a caminarte.


k

llego a este espacio después de mucho tiempo. creo. o al menos así se acostumbra manejar eso del tiempo. a veces me pierdo en esos rollos y ni me tripeo. otras sí. sobre todo llego a este espacio después de haber recordado el puto password. la practicidad no se me da del todo. pero después, o antes que todo: ¿a quién le importan ciertas cosas? a mí no. a veces no está una para detalles. sólo este andar surfeando y sintiendo esas cosas que pasan en el mundo y en mi ajetreada ciudad, en mi muy particular forma de percibir eso que llaman realidad. y siempre con el portador de Lo Suavecito, con esa gente que abraza al amanecer, que acompaña en la pista de baile (ohhhhh, en la pista de baile!!!), en las palabras, en la música, y en ese devenir de la noche que siempre espera. ok pues. here i am.


k

hay que detenerse en las esquinas. cruzar con calma. voltear al cielo cuando esté azul y cuando tenga estrellas. hacer fotografías de bomberos que van en éxtasis hacia el fuego. agradecer, ante todo y sobre todo, a loquesea. quizá después al sudor en la pista de baile, a las cosas que a veces se chorrean, a los elevadores con espejos. dejar la realidad para quien la quiera. aprovechar cualquier humedad matutina. desconfiar de los bordes: explorarlos, dibujar sobre ellos: besarlos con las manos. disminuir la velocidad en las curvas. moverse despacito. ignorar el tráfico. esquivar la furia. al miedo. ver en silencio a los ojos. tocar las luces palpitantes de los cerros que crecen en nuestras manos. jugar en las calles. en habitaciones. oler sin filtros. subir. bajar. embriagarse. delinear con mandarinas las tardes cálidas de noviembre: ésta puta felicidad.

k

Y tú, ya fuiste por tu radiante?
(rafa style)







busca radiante en: librería el día, librería sor juana, cecut, oficinas radio global, arte salón, fuzzion restaurante bar otay (carl's jr, libreria libro club, gusher farmacia)
universidades: ibero, udc, uabc campus
tijuanacafés: Solé, cafés d'volada (plaza las flores, hipódromo, plaza baja buggies, plaza san josé), B&C Bagels, en caliente otay, café siglo xx otay, café que rollo otay, café francais, la conquista caffé, sortilegio café.
plaza mundo divertido (atómica, resulta y resalta, libro club)

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Si nuestra civilización tornara a la sobriedad por un par de días, al tercero, moriría de remordimiento.


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Hace mucho que no pasaba por la F. Martínez y no me había dado cuenta que la hicieron de dos sentidos. Esa costumbre de saber para dónde hay que doblar de manera instintiva, hizo que estuviera a punto de darme un putazo. ¿Cuál será el propósito de esto, lo tendrá?, ¿ayudará en algo para disminuir el tráfico de esa zona? La verdad no estoy enterada del tema. Éstos últimos días han sido de desconexión total. Quiero que alguien me diga si esto lleva a algún lugar. Al que sea. Hace unos días hice lo mismo con mi vida.


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él se queda dormido y yo me levanto a leer en computadora ajena las líneas más frías que jamás haya leído mientras me paso las manos por el cuello y compruebo que están cálidas al recibir este espejismo creado por la incertidumbre que le da al pasado el difuminarse con las mismas palabras frías que me hacen voltear a ver que en el ventanal hay un cuerpo desnudo y que no es un reflejo lo que un poco más acá se mueve en la tibieza de la tarde y le quita la temperatura a toda palabra


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¿No sería todo más comprensible si Adán y Eva se hubieran comido una sandía?



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Siempre en mi mente

En unas cuantas horas cumpliré cuatro días sin nicotina en mi cuerpo. Nada de nada. Empecé a fumar en el verano que cumplí doce años, así que en este verano cumplí dieciocho años fumando. de esos dieciohco años no fumé sólo durante los cuatro días en que dizque traté de dejrlo: al quinto por la mañana prendí un cigarrillo y sentí que el placer y la felicidad volvieron a mí. Mañana es mi día más peligroso, si logro no prender un cigarrillo habré roto mi propio record: ¿podré? a ver qué pasa, en estos asuntos no me tengo confianza. Francamente me siento muy mal. Estoy temblando, me sudan las manos y los pies, me duele la cabeza, todo me molesta, ando hiperacelerada, llevo un par de días sin poer trabajar y tengo ganas de golpear a alguien. Ayer no dormí ni una hora y antier que dormí como dos, soñé que estaba fumando. Las sesiones de yoga que tanto me relajan me han servido pa pura madre. Ojalá que algún día pueda ser fumadora social, pero pro lo pronto mis diversos achaques ya me hartaron y no me quedó otra que cortar de tajo. Hace rato escuchaba al maravilloso Juan Gabriel y sus letras me hicieorn recordar que me he enamorado en un par de ocasiones de una manera terrible, de esas en las que uno pierde toda noción con la realidad. Ni siquierea en esas ocasiones tuve a esas personas presentes como traigo ahorita al tabaco. Cuando uno deja de sentir cerca a quien ama generalmente hay una canción que se encarga de recordárselo. La mía con el tabaco es Siempre en mi mente.


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AAAARRRGGGHHRHHH!!!!!


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Ni grafito ni tinta ni teclas. Nada de notas en pedazos de papel revueltas por todos lados, nada de monitor. Si bien las Pentax no son lo más acá en cámaras manuales, la K1000 es de las pocas excepciones. La mía tiene un lentecito ajeno 28-80 que es muy ligero y ha sabido fusionarse con el pesado cuerpo. Mi K1000 y yo hemos recorrido miles de kilómetros juntas, hemos estado en distintos océanos, bosques, lagos, carreteras, ciudades. Le ha tocado vivir la más pura tranquilidad de mis días, el asedio de un violador en San Juan Chamula, noches cachondas, el acorralamiento de siete patrullas y el paso por la delegación en una confusión laboral. Me ha acompañado en días en blanco y negro y en días de color. Ya era hora de incluirla de nuevo en mi vida. Este otoño es para escribir sólo con luz.

Ya se va a acercar la hora en que mi amor platónico salga en la televisión y yo tengo que acabar éste maldito trabajo. Bueno, maldito maldito no, de hecho está bastante agradable, pero cuando él aparece todo lo que me haga dejar de verlo es maldito y hasta maldigo mi propia estampa cuando no estoy en casa los lunes por la noche. Cuando lo veo todo se me nubla y ni escucho el teléfono, ni le hago caso a mi gatito Mutis y se me puede incluso llegar a olvidar que existen los cigarrillos. Me gusta cómo piensa, me gusta que tartamudee, me gusta la pasión con la que dice las cosas, me gusta encabronadamente su sonrisa y cómo se ven sus ojos a través de los lentes. Si le interesara perpetuar su nombre yo sería la persona ideal para lograrlo: tendríamos un hijo y le pondríamos Jesús, como él, y como mi primer apellido es Márquez, se llamaría igualito a su papá: Jesús Silva-Herzog Márquez. Dudo mucho que le interese semejante pendejada, pero sería bueno tratar de llegarle por todos los medios. Y si me hiciera caso. Y si viera que así fea fea no soy y que así como que tontita tontita tampoco y que me cargo mis dosis de buen humor. Yo podría verlo hablar toda la vida. Lo bueno de los sueños es que a veces se hacen realidad. Por lo pronto tengo sus palabras impresas y la pantalla.


(Perdón por el resbalón, pero en algún lado tenía que escribir esto. Y no se crean: quién quite y anda buscando algo que escribió, ve su nombre, entra aquí por curiosidad, lee esto y decide escribirme. Soñar no cuesta nada pues y en las cosas del amor todo se vale. Ya sé, si leyera esto pensaría que soy una idiota, ni modo, en esta vida hay que arriesgarse)

en este asunto de la vida siempre se adquieren cosas: tengo una rasgadura nueva en el corazón.


k

(tengo un corazón arrabalero que se sigue acordando de ti)


k

Desde la primera vez que escuché Nortec me encantó ese nuevo sonido. Han pasado ya seis años desde aquella noche y he podido comprobar con gusto que a miles de personas de todos lados del mundo les ha pasado lo mismo. El nuevo disco no sólo conserva la calidad característica del colectivo, sino que es una clara muestra de su evolución musical: el mismo sonido Nortec pero con propuestas frescas en cada uno de los proyectos. Escuchar y ver el nuevo material en vivo será sin duda un placer, como es un orgullo el hecho de que sus creadores sean entrañables amigos de Tijuana. Señores, no se diga más: Vámonos a bailar!!!

Y arriba el Nortec!!! faltaba más...

Hace unos años presté el libro donde viene este maravilloso poema del querido compa y maestro Roberto Castillo, mejor conocido como El Johnny Tecate. El libro nunca regresó a mis manos, ojalá que haya rolado. Hoy me topé con una copia, aquí se los dejo:



si usted vive en el valle de la felicidad
y hace ejercicio diariamente con su traje azul de ieicipenis
mientras su esposa se cuesta con su mejor amigo,
pásele, pásele

si su esposo es un inútil
y usted una dama benefactora y ofrece dulces
y juguetes rotos a los niños pobres de la obrera
cada seis de enero
y se siente feliz por su acción del año,
pásele, pásele.

si usted es una señorita de nombres extraños
y paga al periódico por salir en las sociales
en busca de un junior o un apuesto ejecutivo
que la rescate del palacio de sus padres,
pásele, pásele.

si usted es un ejecutivo
un maniquí de oficina sonrisa de fluoruro
y traje impecable de la sirs
y cree que la realidad es ser patrón de una empresa
y al llegar a casa golpea a su mujer e hijos,
pásele, pásele.

si usted es una secretaria frustrada
y lee diariamente su horóscopo y las novelitas inéditas
de vanidades y cosmopolitan
o el cómo atrapar a su patrón en tres pasos
y una posición horizontal,
pásele, pásele.

si frecuenta los bares
repletos de gente sola
donde un trío canta las mismas canciones
desde hace veinticinco años
o va a las cafeterías
a platicar sobre el destino de la nación
mientras ve pasar a la jóvenes empleadas
acariciadas por pantalones de mezclilla sergio caliente,
pásele, pásele.

si usted es un hombre solo
o una mujer quedada
perdida entre la multitud silenciosa
y vive en un cuarto de hotel o un apartamento sin nada,
pásele, pásele.

si usted hace cola para comprar tortillas o leche
para entrar al cine, tomar el taxi o el camión
y se empuja para ganar el asiento
o se pelea en silencio,
pásele, pásele.

si usted lee en el periódico
que una niña fue violada por un anciano
que una anciana fue asaltada por un joven
que la guerra estalló en todas partes
que el precio del azúcar sigue subiendo
y no está conforme,
pásele, pásele.

si eres un estudiante de futuro incierto
con los libros bajo el brazo
y un cuaderno de notas innecesarias,
pásele, pásele.

si eres un profesor
que ve en cada alumna una posibilidad latente
que impartes clases incomprensibles
para cubrir cincuenta minutos
y cobrar un sueldo insuficiente,
pásele, pásele.

si eres un escritorcillo
que sueña que sus obras serán publicadas
en letras de oro,
pásele, pásele.

si usted es un policía nocturno
resentido violador de cholitas,
pásele, pásele.

si eres un cholo
y la policía te persigue
por el solo hecho de ser cholo
y apareces diariamente en la nota roja
y tus pantalones, tu paliacate y tu virgencita tatuada
se desvanecen rápidamente,
pásele, pásele.

si usted es albañil
que desayuna gansitos con soda
y espera con ansiedad el día de pago
para comprar su alarma y su kaliman
y tomarse unos tequilas en la zona norte,
pásele, pásele.

si usted es una prostituta de la zona norte
donde las fuerzas vivas no se alcoholizan
y desde los quince años ha envejecido
y bebe con obreros y gringos
y homosexuales vestidos de mujer,
pásele, pásele.

si usted es un venderamosderosas
limpiaventanillas, periodiquero,
tragafuego
pordiosero que pide por dios
afuera de los bancos los bancos los bancos,
pásele, pásele.

si usted es un sureño en busca de trabajo
y camina cabizbajo por calles de anuncios y ofertas
con un morral de colores chillantes y bolsillos rotos
perseguido por ser ilegal,
encarcelado por ser ilegal,
condenado por ser ilegal,
pásele, pásele.

si usted es un pepenador
que arrastra su mugre por la calles de la ciudad
o un borrachito o un loco urbano,
pásele, pásele.

si usted lee lo que está aquí escrito
y se pregunta a dónde voy
qué trato de hacer o decir,
pásele, pásele,
dentro de unos instantes comenzará
la última función del mago de los espejos.



k


*

supe que no debía manejar cuando me subí al carro, lo encendí, y sentí otra vez esa pesadez

supe que era malandro cuando observé su forma bailadita de caminar mientras cruzaba la calle

supe que no tenía dinero cuando se fue revisando uno a uno los depósitos de monedas de los teléfonos públicos

supe que algo se traía entre manos cuando se detuvo para hacerse el que buscaba en las bolsas de su pantalón

supe que debía caminar rápido cuando pasé junto a él y me volteó a ver con las pupilas dilatadas

supe que me seguía cuando a pesar de apurarme siempre lo sentí un paso atrás de mí

supe que una cuadra puede ser más larga que la vida misma

supe que fue mala idea irme a pie cuando me abrazó por atrás y me dijo frases obscenas al oído

supe que emputada soy fuerte cuando me safé, le di el primer derechazo que he dado en mi vida, y lo dejé en el suelo

supe que el miedo a un daño físico puede ser tan grande como los miedos internos

supe que debo dejar de fumar cuando al correr para escaparme las piernas me respondieron pero los pulmones estuvieron a punto de abandonarme

supe que tengo suerte cuando llegué a su casa, vi que el candado no estaba puesto y que él iba bajando la escalera para dejar que sufriera la bofeada en sus brazos

Pasé días manejando en medio de la furia del tráfico de la ciudad. Busqué algunos documentos, gestioné otros, me tomaron fotografías, firmé en varias ocasiones, pusieron muchos sellos, me aprendí mi matrícula de memoria. Saqué copias en la Universidad, en el centro, en el Río, en centros comerciales. Lidié con la falta de estacionamiento y con la mala cara de la burocracia. Dejé mi cuenta de banco en números rojos y otra fucking vez mi cheque no salió. Recibí regaños por parte de las secretarias de la Universidad como si tuviera quince años y fueran mis madres y lo que es aún peor: me agarraron ya sin aliento para decirles que qué chingados les importa. Fui a finiquitar el asunto por el que anduve toda la semana lidiando para a su vez poder realizar el trámite que en realidad me interesa, pero no me atendieron porque estaban en auditoría directa del mismísimo defectuoso. Regresé al día siguiente con todos los documentos, firmas, sellos en orden, y cuando estaba punto de destensarme, me enteré que para que me den una constancia que acredite que el trámite en cuestión está en proceso, debía hacer otro pago, otra gestión con sellos, fotografías, firmas y copias incluidas. Lo hice. Regresé hoy pero Fulanito de Tal no firmó la constancia porque pidió permiso económico. Mañana me la entregan, le saco copias y puedo inscribirme. Para cerrar con broche de oro hace rato un tipo trató de asaltarme.

Amigas mías muy queridas todas:

Ya van dos llamadas al hilo que, sinceramente, son idénticas a las del pasado. De entrada es sábado. Acabo de comer bien rico, la tarde está muy bella, el calorcito sofocante se fue y realmente estoy disfrutando este café frío. Tengo pensado terminar un trabajo pendiente y en la noche salir a echarme unas cervecitas (asunto al que quedan, como siempre, más que invitadas). Para quejas con referencia a que sus batos siguen siendo los mismos, favor de dirigirse a ellos. Yo estaré disponible el lunes a partir de las nueve de la mañana.

Atentamente:


la karinusha

Daniel Salinas escribió en su blog acerca de la historia de Tijuana (aprovechando tus recién estrenados comentarios empecé a escribir ahí, pero me extendí, así que mejor me vine para acá)

http://www.cunadeporqueria.blogspot.com


Completamente de acuerdo contigo en que no hay una Tijuana, sino muchas, y la neta son un chingo, y cada una igual de genuina que la otra.

Seamos realistas: Eso que llaman historia de Tijuana son apenas unas cuantas anécdotas. La Historia con mayúsculas, es aquella que define o condiciona el presente de una sociedad como los cimientos sostienen una casa. Tijuana no es una ciudad marcada ni condicionada por su historia. Su Historia se está escribiendo.

También concuerdo con la última parte de esto, y por lo mismo, creo que Tijuana sí tiene historia con mayúsculas y para nada se limita a unas cuantas anécdotas: todo tiene historia, todos tenemos historia. El hecho que la marcó y ha definido su pasado, define su presente y que desde mañana lo hará con su futuro, ocurrió con la transa aquella de la venta del territorio mexicano a Estados Unidos. Ésta no es una anécdota, y el hecho de que ocurriera cientos de años antes de su fundación, no le quita el de ser algo que la determina. Sin ese hecho no seríamos frontera ni ocurrirían todas las cosas que ocurren y que son propias de toda frontera, claro está, con las particularidades de la ciudad, del punto geográfico en el que estamos, ya te la sabes de sobra: que si la migración, que si el crecimiento acelerado, que si el paso de drogas, que si las maquilas, que si los congales, que si el punto de cruce para buscar jale en Estados Unidos y demás etcéteras.

También creo que la historia de un lugar nunca se define a partir, ni en comparación con otro. La historia de un lugar se define a partir del lugar mismo. En otras ciudades han ocurrido hechos que las han revolucionado de tajo. En Tijuana no ha sido un solo hecho ni ha sido de golpe, han sido toda una serie de éstos producto, precisamente, de su historia, de su pasado, de su condición. ¿Que va a ocurrir alguno que la cambie de golpe? No lo dudo ni tantito.

Por supuesto que nadie aceptaría el jale de restaurar edificios: ¿para qué?, es absurdísimo, como bien dices, no hay nada que restaurar, eso no tiene nada qué ver con nuestra Tijuana (tan tuya, que no eres de aquí, como mía, que soy de aquí: Tijuana es de todos, es de quien quiera que sea suya).

La arquitectura de esta ciudad es emergente (como en otras ciudades, emergente es un término empleado en arquitectura, no como equívocamente se le ha adjudicado a cierto arquitecto local), y su restauración se ha hecho día con día y desde siempre, se hace en el presente y se seguirá haciendo en el futuro. La única manera de que esto dejara de ocurrir sería derribando todo lo construido y empezando de cero. Esta restauración ha corrido a cargo de las propias manos de quienes construyeron determinado inmueble (curioso, se supone que un inmueble es aquel que no se puede transportar), y que lo fueron modificando también con sus propias manos y/o planes. La historia arquitectónica de la ciudad está en las llantas de sus cerros, en los múltiples pegostes que se le hace a toda construcción, en los más recientes acentamientos de la parte Este que primero se instalan y luego se procuran servicios. La restauración de Tijuana empezó con esas casitas viejas con porche traídas completitas de Estados Unidos, que en la actualidad existen en las colonias más viejas; continuó con el estilo y los materiales californianos que abundan en las residencias; y en el presente y en un futuro inmediato, está en los materiales con los que hacen las maquiladoras y los nuevos fraccionamientos: todos desechables, preconstruidos, predestinados al deterioro debido a la carencia de recursos para ser reemplazados por unos nuevos (que es lo que hacen en Estados Unidos, lugar de donde provienen) y, principalmente, a que fueron creados para instalarse en otro entorno.

El centro geográfico de Tijuana no dejó de ser el centro de la ciudad por la sencilla razón de que nunca lo fue. Es rarísima la ciudad, aquí, en Europa, y en todo el mundo, en la que lo que se conoce como Centro sea su centro geográfico, y esto incluye a ciudades que contaron con una planeación urbana.

El hecho de que el crecimiento en la ciudad sea apabullante más o menos desde el 2000, es precisamente el resultado de su historia, del punto geográfico en el que estamos, y si bien no se le puede pedir a un niño de 12 años que defina su vida, tampoco se le puede pedir que niegue su bagaje. Somos lo que hemos vivido y eso es innegable. Ahora mismo recordé una película, maravillosa por cierto, que se llama El enigma de Kaspar Hauser, basada en una historia real. El protagonista es un niño heredero que por ambiciones económicas de terceros, es encerrado en un sótano y crece solo, a oscuras, sin muebles, sin baño. Por obviedad cuando lo sacan de ahí no es ni tantito parecido a los que crecieron conviviendo con personas, a los que conocieron el sol, una casa, una ciudad.

Creo que Tijuana sí tiene hechos históricos que la determinan y que son diferentes a los de la mayoría de las ciudades, a pesar de que éstos no precisamente se atribuyan a uno que cambie todo de tajo, sino a la serie de acontecimientos que la han ido formando. También creo que tiene historia arquitectónica, diferente a la de otras ciudades, sin duda alguna, pero cada parte de la ciudad cuenta algo. Un amigo arquitecto, Abraham Cabrera, me dijo en una ocasión algo sobre nuestra Tijuana, que por cierto, ya había puesto por aquí: En la arquitectura de la ciudad existe un caos aparente porque Tijuana y su estructura sí guardan un orden, un orden complejísimo, pero al final de cuentas un orden. Esta diversidad de lenguajes es el propio lenguaje de Tijuana.

Coincido contigo en que la historia de nuestra Tijuana se está escribiendo, pero desde mi punto de vista no sólo eso, también se escribió y se seguirá escribiendo. Como ocurre en toda ciudad.

Ahora es cuando esto empieza, pero le tengo miedo a esta mulata. Es puta y romántica y yo le gusto. Una combinación demasiado perfecta. Y ninguno de los dos se quiere complicar. ¿Para qué buscarnos más líos? Con lo que hay es suficiente.

Pedro Juan Gutiérrez

Cuando sea grande me voy a tatuar estrías.


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Caminaba rumbo al consultorio de mi dentista-prima y en la puerta de un lugar donde hacen tatuajes estaba parado Víctor. Tenía años sin verlo. Después de que Paola me limpió los dientes, regresé al local y estuvimos platicando un buen rato. Yo ya sabía ciertas cosas sobre los tatuajes, pero él me las dijo de tal forma que estuve a punto de dejar que me grabara su nuevo diseño. Sinceramente no entiendo cómo logré salir de ahí sin que me tatuara. Dudo que Víctor hubiese encontrado una profesión más atinada. El día que regrese será con diseño en mano y para dejarme tatuar.

La visa es sueño

Calderón de la Barda


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Yo lo que necesito es que tú me necesites.

(se le dijo un bato a una morra en el camión)

Hay un señor gordo con apariencia de gringo que se sienta en la banca que está frente a Catedral, se levanta la camiseta y pone su panza a broncear en medio del aire tan contaminado de esa esquina. A veces simplemente sonríe y otras habla solo. Su ropa me dice que no vive en la calle. Ya van varias veces que me toca verlo de paso, pero hoy estaba haciendo tiempo, así que me senté en la banqueta de enfrente y estuve observándolo un buen rato. Haga lo que haga nunca deja de sonreír. Mientras veía cómo el sol de medio día le ponía la panza color camarón, recordé un comic que hicimos hace unos años. La historia trata básicamente de guerras interplanetarias efectuadas por superhéroes que tienen distintos poderes, entre ellos dormir a su oponente o meterlo a programas de televisión insufribles. Obviamente, un grupo de superhéroes le gana al otro y en señal de triunfo hace explotar su planeta. La historia termina en que todo ocurrió en la mente de un paciente que está en estado de coma. Al momento en que el planeta explota éste hace un ligero movimiento del dedo índice sin que nadie del hospital se dé cuenta, para después continuar en aparente estado vegetativo. Antes de pararme de ahí, también recordé una plática con cierta persona que me decía lo que debía y no debía hacer con mi vida, lo cual para mí fue bastante gracioso e ingenuo: cualquiera que se cree portador de La Verdad me produce una ternura tremenda: ¿Quién sabe qué es lo que pasa en la vida del otro?, ¿por qué ese afán de preservar una moral única? Yo lo único que quiero es poner mi panza al sol.

karina, yo creo que ya va siendo hora de que te tomes las cosas en serio...

(agradezco el interés pero todavía no puedo dejarme de reír)

Hoy fumé cajetilla y media. Es un pequeño lujo, pero creo que lo valgo.

Las frases que desde hace un par de años la Secretaría de Salud hizo agrandar y agregar en las cajetillas de los Marlboro son simpatiquísimas, empezando por la que dice ACTUALMENTE NO EXISTE UN CIGARRO QUE REDUZCA LOS RIESGOS A LA SALUD, impresa en la parte lateral, único lugar donde en el pasado se escribía advertencia alguna. La de la parte posterior, que por cierto, abarca la mitad de la cajetilla, tiene letras aún más grandes que escriben la frase FUMAR DURANTE EL EMBARAZO, AUMENTA EL RIESGO DE PARTO PREMATURO Y DE BAJO PESO EN EL RECIÉN NACIDO. Además incluyeron, entre la cajetilla y el plástico que la cubre, una hojita que han llamado Información para fumadores, donde de un lado están escritos los estragos más comunes que trae el hábito de fumar y del otro la frase DEJAR DE FUMAR, REDUCE IMPORTANTES RIESGOS EN LA SALUD. Yo no sé si quienes empiezan a fumar lean esas frases y logren sentir miedo, lo cual quizá sería bueno para ellos y quizá es a ellos a quienes van destinadas, pero al menos para quienes tenemos muchos fumando no nos hacen ni cosquillas. Cosquillas se sienten cuando uno tiene dificultad para respirar y a pesar de eso no prescinde de ese bello veneno. La pretensión de sus frases es igual de irónica que ingenua: en el logotipo de dichos cigarrillos hay dos caballos, animales que simbolizan la creación del universo y que se relacionan con la sexualidad, que hacen las veces de rey y reina mientras coronan triunfales una frase escrita en una franja dorada, con pequeñas letras blancas y la única de toda la cajetilla que se ciñe a la realidad de cualquier fumador y que se lee así: VENI-VIDI-VICI.